ajarvardamento poético

Pedro Paixão, "Viver todos os dias cansa"

2011-01-21T04:47:00.000-08:00

"Quando cheguei, estava a tomar duche e tive de esperar um bocadinho no quarto dele. Na parede um poster a preto e branco do Ian Curtis. Sabes, o dos Joy Division que morreu? No chão, a roupa da noite. Entrou silenciosamente. Estava lindo, tão lindo dentro do roupão azul escuro. Nem imaginas como ele é lindo.

Foi tomar o pequeno almoço na cozinha e depois disse-me para voltar com ele lá para cima. Fechou a porta atrás de nós mas não a fechou à chave, mas eu pensei de qualquer modo que ele me ia agarrar, beijar. Eu ainda só dormi com ele duas vezes, mas devia ser proibido fazer amor assim. Agarrou-me por dentro, sabes? Devia ser proibido. Uma pessoa não pode fazer nada."

Poema de Natal, por Jorge de Lima

2010-12-23T06:44:00.000-08:00

Numa certa noite de Natal,
aquele homem de uma grande metrópole
queria um abrigo para passar a noite;
um réveillon, uma mulher ou mesmo um bar servia.
Mas todas essas coisas tinham muitos corações
por dentro delas.

O HOMEM PÚBLICO N.º1 (ANTOLOGIA), por Ana Cristina César

2010-12-22T05:54:00.000-08:00

Tarde aprendi
bom mesmo
é dar a alma como lavada.
Não há razão
para conservar
este fiapo de noite velha.
Que significa isso?
Há uma fita
que vai sendo cortada
deixando uma sombra
no papel.
Discursos detonam.
Não sou eu que estou ali
de roupa escura
sorrindo ou fingindo
ouvir.
No entanto
também escrevi coisas assim,
para pessoas que nem sei mais
quem são,
de uma doçura
venenosa
de tão funda.

( Depois de um muito longo período de férias, o Ajavardamento Poético regressa, já não como finalidade da disciplina de Área de Projecto, mas por si mesmo. Aos leitores que restaram, estejam à vontade para acender o cigarro, encher o copo, trazer amigos e ficar por cá. Até à próxima! )

Sequências da Terra, por Amadeu Baptista

2010-08-21T06:45:00.000-07:00

Ele ofereceu-lhe um pedaço de terra
quando se conheceram.

Quando deram o primeiro beijo
ela engoliu uma parte desse pedaço
de terra

e quando se casaram ela engoliu
a parte restante.

Nove meses depois, quando ela
pariu o primeiro filho

saiu-lhe pela vulva a terra
que ele lhe tinha dado
e que ela tinha comido.

por duas vezes,
em duas partes iguais.

E assim foi que,
quando o filho de ambos
chorou pela primeira vez,

se levantou da terra
uma labareda infinita.

por António Franco Alexandre

2010-08-07T08:15:00.001-07:00

Vou pôr um anúncio obsceno no diário
pedindo carne fresca pouco atlética
e nobres sentimentos de paixão.
Desejo um ser, como dizer, humano
Que por acaso me descubra a boca
e tenha como eu fendidos cascos,
bífida língua azul e insolentes
maneiras de cantar dentro de água.
Vou querer que me ame e me abandone
com igual e serena concisão
e faça do encontro relatório
ou poema que conste do sumário
nas escolas ali além das pontes.
E espero ao telefone que me digam
se sou feliz, real, ou simplesmente
uma espuma de cinza em muitas mãos.

Desistência

2010-07-14T12:03:00.001-07:00

Não percebes a tradução que, para uma Língua longínqua, fizeram do teu pedido de socorro. Estás frente a ela como frente a palavras de um outro. E, no entanto, essas palavras – na língua original, na tua – eram as mais capazes de te colocar novamente no mundo. Sem reconheceres já sequer o tom que gritaste, e enojado com o facto de terem traduzido o teu pedido de socorro para uma Língua desconhecida – eis que desistes e, finalmente, aceitas, com bons modos, a impossibilidade de alguém te ouvir.

"Breves notas sobre o medo", Gonçalo M. Tavares

É tão fácil dizer que saem dos olhos das mulheres andorinhas verdes, por José Gomes Ferreira

2010-07-11T08:13:00.000-07:00

É tão fácil dizer que saem dos olhos das mulheres andorinhas verdes
ou chamar à lua a caveira voada da flâmula dum navio pirata!

Mas a poesia - onde está?

A poesia que transforma de repente a música em lâmina
para romper a noite até à solidão dos archotes
que escurecem mais e mais
este abismo absurdo
sem astros de céu vivo
onde as pedras apodrecem
e as andorinha verdes não saem dos olhos das mulheres?

Mas a poesia - onde está?

Essa esperança convicta
de teimar na certeza do nada
com explicações
de papoilas
e esqueletos a abraçarem-se
no amor final já sem sentido de bandeiras?

Sim. Onde está?

Que palavra abre
para além da luz secreta
que os dedos dos mortos acendem no perfume das flores?

Sim. Onde está?

- Poesia de rasgar pedras.
Poesia da solidão vencida.
Poesia das pombas assassinadas.
Poesia dos homens sem morte.

A visita do amor que não virá, por João Rasteiro

2010-07-10T05:54:00.000-07:00

Acerca do lírico amor obscuro
de mim o tempo acúleo cogitava
a morte inclinada em contrição
na geometria mais invisível ele
o rosto oxidado na cegueira fincada
a cítara dos acesos sexos lascados
os clarões do crime nas máscaras
bebendo a luz dos prodígios em bocas
líquidas sementes do cordeiro de deus
sangram os espinhos da ácida língua.

Não há lugares profusos nos alfabetos
a paisagem dos acasos - nos corações
transbordam vertiginosas superfícies
as tecedeiras sobre o linho respirando
inversas – o âmago do mistério da voz.

- Um dia alguém terá nos dentes lágrimas vivas.

por Luíza Neto Jorge

2010-07-01T04:04:00.000-07:00

I

Despertei
com o pássaro longínquo
um rumor de fome
no seu olho fito

Atirou-se a pique
sobre a crosta da terra
a picar no mais tenro
o que eu nuca vi nem
me apalpei

Carne nao era
talvez fosse
a pedra de toque
do meu sono

Soltando as asas
desde a
serra
veio voando
direito
à varanda onde
pela manhã passeiam
pombos

Atirou-se a pique
com o seu olho louco
a descobrir
o que eu esquecia

Carne seria
lôbrega ou viva
hélice de sol puro

no more tears, por adília lopes

2010-06-25T04:23:00.000-07:00

Quantas vezes me fechei para chorar
na casa de banho da casa de minha avó
lavava os olhos com shampoo
e chorava
chorava por causa do shampoo
depois acabaram os shampoos
que faziam arder os olhos
no more tears disse Johnson & Johnson
as mães são filhas das filhas
e as filhas são mães das mães
uma mãe lava a cabeça da outra
e todas têm cabelos de crianças loiras
para chorar não podemos usar mais shampoo
e eu gostava de chorar a fio
e chorava
sem um desgosto sem uma dor sem um lenço
sem uma lágrima
fechada à chave na casa de banho
da casa da minha avó
onde além de mim só estava eu
também me fechava no guarda-vestidos
mas um guarda-vestidos não se pode fechar por dentro
nunca ninguém viu um vestido a chorar

Intimidade

2010-06-20T03:45:00.000-07:00

No coração da mina mais secreta,
No interior do fruto mais distante,
Na vibração da nota mais discreta,
No búzio mais convolto e ressoante,

Na camada mais densa da pintura,
Na veia que no corpo mais nos sonde,
Na palavra que diga mais brandura,
Na raiz que mais desce, mais esconde,

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

doce doce doce

2010-06-19T10:28:00.001-07:00

condolências à passarola

por Mário Cesariny

2010-06-17T02:39:00.000-07:00

Dir-te-ei que os meus dias foram os teus dias o teu leito o meu leito
o teu corpo este mar
dir-te-ei que há uma rosa oculta num jardim e que ela é uma e
outra como nós fomos
estas pétalas são os teus olhos fechados
são as ondas por onde sopra o vento e nasce a cor da aurora e o grito
gelado das coisas

Dir-te-ei foi agora
cintilante mortal contado a fogo
e breve
rigoroso

as abóboras recomendam

2010-06-14T12:27:00.001-07:00

A história centra-se na observação de um aspirante a poeta, um auto-didacta que comparece a encontros de poetas que se torna amigo apenas dos membros do género feminino, principalmente das gémeas Garmendia: Alberto Ruiz-Tagle. Personagem dúbia, Alberto destaca-se por parecer um homem culto e talvez talentoso, cujos poemas se caracterizam como impessoais e distantes.

Com o desenrolar da história, observador e observado separam-se, mas através de relatos de amigos é-nos revelada uma outra face de Alberto, um homem de crenças obscuras e múltiplas capacidades, a quem são atribuídos alguns dos actos mais hediondos praticados durante o Regime de Pinochet.

Assim desejam as abóboras

2010-06-14T06:29:00.000-07:00

Primeiro a tua mão sobre o meu seio.
Depois o pé – o meu – sobre o teu pé.
Logo o roçar ardente do joelho
E o ventre mais à frente na maré.

É a onda do ombro que se instala.
É a linha do dorso que se inscreve.
A mão agora impõe, já não embala
Mas o beijo é carícia, de tão leve.

O corpo roda: quer mais pele, mais quente.
A boca exige: quer mais sal, mais morno.
Já não há gesto que se não invente
Ímpeto que não ache um abandono.

Então já a maré subiu de vez.
É todo o mar que inunda a nossa cama.
Afogados de amor e de nudez
Somos a maré alta de quem ama.

Por fim o sono calmo, que não é
Senão ternura, intimidade, enleio:
O meu pé descansando no teu pé,
A tua mão dormindo no meu seio.

Rosa Lobato Faria

As sofridas amoras, por Luiza Neto Jorge

2010-06-09T08:28:00.000-07:00

As sofridas amoras
dos valados
os fogosos espinhos
que coroam os cardos

Saltam ao caminho
a sangrar-me a veia
do poema.

no farol da guia, por António Manuel Couto Viana

2010-06-08T12:13:00.000-07:00

Pedi ao Farol da Guia,
Pra que a nau não naufragasse
Na noite que fôr o dia,
Que fosse luz e a guiasse.

E pedi mais:
Que baloiçasse no ar
Os sinais
Do tufão que vai chegar,
Pra que ao abrigo do cais
A nau achasse lugar.

E o primeiro farol
De aviso à navegação
No mundo onde nasce o Sol,
Não me disse sim nem não.

Mas a âncora ancorada,
Como fanal de bonança,
Entre os muros da esplanada,
Disse, sem me dizer nada:
- Tem esperança!

Tela, por Ana Salomé

2010-06-05T05:52:00.000-07:00

Hoje sou eu que poso para o teu poema
Como uma modelo numa cama de flores
Que estaria
A vida inteira diante dos teus olhos
Até ser só ossos, ouro, palavras, rebentação.

Inês Lourenço

2010-06-03T03:42:00.000-07:00

Deitar-se alguma vez nos sulcos
do sono da noite anterior,
reconhecendo como um felino doméstico
o cheiro das nossas mantas. Não
lavar os dentes e sobretudo esquecer
de baixar as persianas. Coleccionar
pontas sucessivas de cigarros, jornais
de muitos ontens e rimas
de livros lidos só três paginas. Não
endireitar a curva daquele candeeiro,
deixar as gavetas abertas
com colírios, comprimidos e roupas
à vista. Amontoar em cima da cómoda
brincos ímpares, perfumes sem tampa, pequenos espelhos
quebrados, alfinetes, cartas, rascunhos
e chávenas de chá servido há dias, deixar
calar-se o CD com os lieder de Schumann
afastando os sapatos de muitos caminhos
e a roupa de todas as horas

2010-05-30T07:04:00.001-07:00

( ai Mario, se eu te apanhava à solta em Paris )

2010-05-29T07:07:00.000-07:00

Amor é chama que mata,
Dizem todos com razão.
É mal do coração
E com ele se endoidece.

O amor é um sorriso
Sorriso que desfalece.
Madeixa que se desata
Denominando-no também.

O amor não é um bem:
Quem ama padece.
O amor é um perfume
Perfume que se esvaece.

Mário de Sá Carneiro

2010-05-28T13:24:00.000-07:00

Foto por: sottiria em photobucket.com

A mulher caminha pelas urzes, no auge

do vento, já depois da morte, enovelada

pelos ramos que cortam a paisagem.

O homem está parado como uma ave

de pedra, batida pelo fumo. Depois, é o

corpo dela desfeito sobre os rochedos,

uma faísca que incendeia um pedaço

de madeira. O homem, amarrado a uma

mancha de ferro, contempla o corpo vazio.

Um pássaro cego cai em cima de um espelho.

É o rosto dele despedaçado, a dor.

Tudo é medonho à sua volta, a parte

de trás da luz, a humidade, a respiração

das plantas.

Jaime Rocha

Manuel Cintra

2010-05-25T02:59:00.000-07:00

O desenrolar lento, falange após falange, com que se desdobra os dedos e se atravessa sons e as manchas de luz, até chegar à tinta e ao papel, o tremor com que se teima em pregar marcos no tempo, assim como certos beijos pretendem, no tocar de lábios, deformar os corpos e melhorá-los, assim o contacto furtivo entre nós e a falsa paragem de tempo que nada muda, mas por vezes chama a atenção sobre a consciência daquilo que penetra os minutos e o que deles, como a nata presa no escoador de leite, nos vai alimentando o aspecto das rugas na pele.

" tu eras nesse instante uma parte de mim com corpo de mulher deitada sobre a cama e toda essa parte se concentrava nos meus cinco dedos esquerdos construindo em pequenas superfícies sobre as pontas de cada um o nome desse pedaço da tua coxa interna, estendida ao comprido em frente do resto do teu corpo. E a calma, cor de folha, que se me infiltrava pelo sangue até chegar aos olhos, desaguava no respirar do quarto, encontrando o cheiro da maçã apenas trincada, que era o fim da linha do meu outro olhar, o olfato. "

Eu era um homem, e escrevia, não que aspirasse pela fama, mas com um certo desdém pelo silêncio no ouvido alheio.

Paulo Pais

2010-05-22T08:34:00.000-07:00

Falamos com os vivos quando já estão mortos
olhamo-los mas já não os vemos
mesmo quando trocamos cigarros e livros e piadas de mau gosto

estão aí à nossa frente tocamos-lhes as mãos
ajeitamos-lhes a gravata sacudimos-lhes a caspa do ombro
a alguns afagamos-lhes a nuca
dormimos com eles

não deixaremos de manter compromissos fáceis de não cumprir
marcaremos viagens a sítios que não há
- é bom fingir que gostamos uns dos outros

em que podem beneficiar com a morte para além
do prejuízo da sua inarticulável ausência?

basta uma bandeira ou isso dois ou três objectos
de afecto um gesto que escorre a memória
(por cada um que parte é um que não morre)

apesar das ruas desertas continua
a vontade do amor e a alegria crua dos rapazes
queimando gatos vivos
fisgando pardais

ouvirão eles o que não dizemos?

Cosmocópula

2010-05-18T09:33:00.000-07:00

I

Membro a pino
dia é macho
submarino
é entre coxas
teu mergulho
vício de ostras.

II

O corpo é praia a boca é a nascente
e é na vulva que a areia é mais sedenta
poro a poro vou sendo o curso de água
da tua língua demasiada e lenta

dentes e unhas rebentam como pinhas
de carnívoras plantas te é meu ventre
abro-te as coxas e deixo-te crescer
duro e cheiroso como o aloendro

Natália Correia

Dentro das imagens

2010-05-17T07:50:00.000-07:00

Os poemas têm veneno na boca.

Na estrada da minha vida

plantei a árvore

sem saber quem era.

Em que parte do planeta

há mais ódio? A matéria

erosiva transforma o corpo

e não há regresso. Não

restará um monte de estrume.

Em todo o lado

parece que o mundo em desordem

pouco a pouco enlouqueceu

e os homens atam a corda

à espera que aconteça.

São infelizes

mas não o suficiente.

Não sabem dizer

por que se esquecem de amar.

Isabel de Sá

2010-05-15T08:38:00.000-07:00

tive muita sorte contigo embora
te tenha escolhido a dedo
mas o meu dedo é pouco ajuizado
em suma não é de confiança
mesmo que saiba melhor do que eu
as coisas acontecem àqueles que acreditam
no alcance de um dedo bem apontado

Bénédicte Houart

acabei agora de comer

2010-05-13T06:04:00.000-07:00

Acabei agora de comer
um campo de tulipas
Não sei o que fazer
com tanta beleza nas tripas

Jorge Sousa Braga
O Poeta Nu

amanhã.

2010-05-10T07:45:00.000-07:00

Um outro assunto isento
queria aqui deixar.
Por exemplo.
Levanto-me cedo, tomo o pequeno almoço
fumo um cigarro, ou quantos?

Depois de pronta desço
das escadas os três lanços.
E logo em baixo café, tabaco, jornais.
Inusitado no poema –
queriam um lírio, uma açucena –
e não coisas tão banais?

Helga Moreira

A meias

2010-05-08T07:06:00.001-07:00

Bebo o meu café enquanto bebes
do meu café. Intriga-me que faças isso.
Se te posso pedir um
(se podes tomar um igual)
porque hás-de querer do meu?
Que
não. Que não queres. Escuso
de pedir
que não queres. Então
começo
um cigarro e tu fumas do
meu cigarro dizes
«tenho quase a certeza de
não acabar um sozinha» por isso
fumas do meu. Dá-te
gozo esse roubar
de
leves goles furtivos
dá gozo participar
do prazer que eu possa ter
contigo
(e entre nós)
dá-se agora tudo
a meias.

João Luís Barreto Guimarães

Calafrio

2010-05-06T02:53:00.000-07:00

Foi ele quem me apresentou. Pétrea

nívea

exangue. Meus lábios: à face da morte.

Nunca a

tinha beijado antes.

João Luís Barreto Guimarães

2010-05-04T15:58:00.000-07:00

Foto: Ana Cardoso

A mulher mostra-se na luz, entre a folhagem.
A cor dos seus cabelos está intacta. Ela tece
um caminho para o homem, mas as mãos dele
colaram-se ao cimento, os seus olhos pararam
no tempo. Todo o seu corpo se assemelha agora
a uma árvore acorrentada pelas heras onde não
entra a música, nem o tempo que separa os dias.
As ondas sustiveram o movimento em direcção
à praia, regressando ao outro lado do horizonte.
As nuvens caíram. As aves perderam as asas.
Tudo, até os cães, desapareceu na escuridão.
Apenas umas pétalas esvoaçaram ao acaso,
seguindo o rasto dos morcegos, num último
torpor, numa vergonha.

Jaime Rocha

Acasos

2010-05-03T04:12:00.000-07:00

Como se da boca de um louco, há muitos anos desprovido de razão, saísse de súbito uma fórmula verbal capaz de explicar finalmente o mundo, certos encontros do acaso juntam, definitivamente, e depois de muitos anos de desespero e desencontros, um homem e uma mulher.

Gonçalo M. Tavares

2010-05-01T06:21:00.000-07:00

Pergunta-me
faz-me perguntas
pergunta-me que sonho tive no texto da noite
pergunta-me se sofro porque tudo abrasas.

Maria Gabriela Llansol

Baía de Brucoli

2010-04-26T04:45:00.000-07:00

A felicidade agora era ela levantar-se
arranjar o cabelo com o gesto de há pouco
romper por entre as mesas sentar-se junto e
beijá-lo longamente (poderia até beber do mesmo lado do copo)
depois partiriam ecstasiados num qualquer
carro por perto disponível
a trezentos quilómetros hora
deixando a conta por pagar abandonado
um ou outro objecto pessoal
rumo a nenhures
consentiriam acordos e promessas por estimativa
pelo ângulo do cio mediriam a rota da viagem
a arena invisível onde se amar até ao ódio
irrelevante que em breve à meia noite a cama
seja pejada de abóboras e que a roupa atirada pelo chão
exale um irritante odor a celulose

Paulo Pais

Mar Português

2010-04-25T16:42:00.000-07:00

Fotografia: iNeedChemicalX@deviantart.com

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma nao é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.


Fernando Pessoa, in Mensagem

(ligeiramente relacionado com o 25 de Abril)

2010-04-23T17:39:00.000-07:00

Foto: Lithium Picnic

Anda de salto alto, meia preta,

o coração ao pé da boca e,

mais que tudo isso, ver passar

ao pé da porta

uma figura como esta.

Helga Moreira

Os Homens Gloriosos

2010-04-19T12:01:00.000-07:00

Foto: Ana Cardoso

Sentei-me sem perguntas à beira da terra,
e ouvi narrarem-se casualmente os que passavam.
Tenho a garganta amarga e os olhos doloridos:
deixai-me esquecer o tempo,
inclinar nas mãos a testa desencantada,
e de mim mesma desaparecer,
— que o clamor dos homens gloriosos
cortou-me o coração de lado a lado.

Pois era um clamor de espadas bravias,
de espadas enlouquecidas e sem relâmpagos,
ah, sem relâmpagos...
pegajosas de lodo e sangue denso.

Como ficaram meus dias, e as flores claras que pensava!
Nuvens brandas, construindo mundos,
como se apagaram de repente!

Ah, o clamor dos homens gloriosos
atravessando ebriamente os mapas!

Antes o murmúrio da dor, esse murmúrio triste e simples
de lágrima interminável, com sua centelha ardente e eterna.

Senhor da Vida, leva-me para longe!
Quero retroceder aos aléns de mim mesma!
Converter-me em animal tranquilo,
em planta incomunicável,
em pedra sem respiração.

Quebra-me no giro dos ventos e das águas!
Reduze-me ao pó que fui!
Reduze a pó minha memória!

Reduze a pó
a memória dos homens, escutada e vivida...

Cecília Meireles

Helga Moreira

2010-04-19T04:38:00.000-07:00

Apago cigarro após cigarro,
a chávena ainda quente do café,
e o corpo todo à escuta.
No sono entrevi o teu olhar e
ao visitar-te, excessivamente te beijei.
Entre temor, entre comas, os lugares
que habito são apenas pontos
de esquecimento e fuga.
Tenho medo, por vezes, de estar em casa,
outras, de sair, não sei o que me persegue
ou persigo, movo-me apenas
por entre odores, escombros, e aflita
com perigos indefiníveis.

Nuvens

2010-04-15T06:50:00.000-07:00

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas
locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo
eram frontes do universo deslumbrantes.
Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro
e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio
na brancura unânime! Um sopro do desejo
que repousa no seio do movimento, que modela
as formas amorosas, os cavalos, os barcos
com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.
Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva
ao espaço inteiro, à luz ilimitada.
No gozo de ver num sono transparente
navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

Manuel Cintra

2010-04-14T09:16:00.000-07:00

É um livro do lado de dentro; chama-se " do lado de dentro"; é pequeno, quase de bolso e insere-se na COLECÇÃO fORMA; na capa existe uma quase esfera verde. E se o leitor, ai o leitor !, ousasse pegar-lhe, eu lhe diria que acabaria a cuspir flores. Manuel Cintra até ao osso, digo.

Afinal o sol tremendo sempre vem
Consome com os dentes o cinzento
E ardem loucos os vermelhos
Que cobrem a erva que me doira
O chão do peito

Afinal então batem-me aqui
Este tambor de sangue
Como um sexo de tempo
Pela vida dentro
E estou para gritar

(parece tão simples, agora eu dava-te a mão, sorria com força, dizia-te as cores da esperança que fui catar com um ancinho, punha-a suave no teu bolso e ardíamos os lábios abertos ao temporal de acreditar)

Então não grito.
Agarro-te na boca
E venho contigo
num abraço
Fazer amor à multidão

a poesia e os nossos corações de abóboras quase dementes

2010-04-10T04:33:00.000-07:00

Uma bala de mel que penetrou o peito da estátua. Que furou pelo pescoço e inundou o crânio. Que adoçou os lábios. Que contaminou os olhos.

A loucura é a máxima pretensão cardíaca. Induzi-la por letras é um artefacto muito raro. Requer mãos que sejam simultaneamente patas, barbatanas, periscópios em crateras de vulcão, aquários intactos nos escombros de um terramoto.

A loucura não é uma conclusão de sofá, um apontamento da inteligência.

Todos os equívocos nascem da distinção entre poema e poeta. Como entre poema e leitor. Como entre poeta e leitor. Acordar é abrir um livro de poemas. Adormecer é abrir um outro livro de poemas.

Ervas que se queimam por contacto com o corpo, vapor de suor num cachimbo.

A poesia é o único tóxico que negoceia vida.

Tudo o que pode ser visto, escutado, inspirado, provado, tocado, forma placenta cinco vezes real que treme. Só há, portanto, um alimento: a imanência. O acto sexual é a abertura de um poço de líquido amniótico.

Creio que o amor está sujeito ao Princípio da Incerteza de Heisenberg: quanto mais sabemos da sua velocidade, menos sabemos da sua posição, e vice-versa. O amor é, por isso, todas as graduações de velocidade e posição.

Reforço o que disse anteriormente: se um poema não tomou de assalto um homem, das duas uma: ou não era um poema, ou não era um homem. Resolver em sede de tribunal. Ou na rua.

O único veneno é uma saúde de ferro, sem uma febrezinha sequer para compor o coração.

Vasco Gato, in "omertà" quasi (2007)

in Reconhecimento

2010-04-08T06:23:00.000-07:00

(A voz desta mulher perturba-me; por esse motivo comprei um livro seu )

onde há raparigas há
roupa interior de molho
água encarnada nos olhos

Bénédicte Houart

Masturbação, por Maria Teresa Horta

2010-04-06T04:19:00.000-07:00

Eis o centro do corpo
o nosso centro
onde os dedos escorregam devagar
e logo tornam onde nesse
centro
õs dedos esfregam - correm
e voltam sem cessar

e então são os meus
já os teus dedos

e são meus dedos
já a tua boca

que vai sorvendo os lábios
dessa boca
que manipulo - conduzo
pensando em tua boca

Ardencia funda
planta em movimento
que trepa e fende fundidas
já no tempo
calando o grito nos pulmões da tarde

E todo o corpo
é esse movimento
que trepa e fende fundidas
já no tempo
calando o grito nos pulmões da tarde

E todo o corpo
é esse movimento
em torno
em volta
no centro desses lábios

que a febre toma
engrossa
e vai cedendo a pouco e pouco
nos dedos e na palma

capitão romance

2010-04-04T12:56:00.000-07:00

(Manel Cruz, também mereces)
e aqui vos deixamos um excerto da Capitão Romance dos Ornatos Violeta.

Não vou procurar quem espero se o que eu quero é navegar pelo tamanho das ondas:
conto não voltar

Parto rumo à primavera que em meu fundo se escondeu
Esqueço tudo do que eu sou capaz
Hoje o mar sou eu
Esperam-me ondas que persistem
Nunca param de bater
Esperam-me homens que desistem antes de morrer
Por querer mais do que a vida sou a sombra do que eu sou
E ao fim não toquei em nada do que em mim tocou

o sítio nem era mau de todo

2010-03-29T09:26:00.000-07:00

ela tinha umas boas ancas
e umas boas gargalhadas
ela ria-se de tudo
e as cortinas eram amarelas
e eu acabei
saí de cima
e antes dela ir à casa de banho
procurou debaixo da cama e atirou-me
um velho trapo.
estava duro
teso com o esperma
de outros homens.
limpei-me aos lençóis.

quando regressou
e se curvou
vi todo aquele traseiro
e pôs Mozart
a tocar.

Charles Bukowski

2010-03-27T05:55:00.000-07:00

Julgava que te tinha dito adeus,
um adeus contundente, ao deitar-me,
quando pude por fim fechar os olhos,
esquecer-me de ti, dessas argúcias,
dessa tua insistência, teu mau génio,
tua capacidade de anular-me.
Julgava que te tinha dito adeus
de todo e para sempre, mas acordo,
encontro-te de novo junto a mim,
dentro de mim, rodeias-me, a meu lado,
invades-me, afogas-me, diante
dos meus olhos, em frente à minha vida,
por sob a minha sombra, nas entranhas,
em cada golpe do meu sangue, entras
por meu nariz quando respiro, vês
pelas minhas pupilas, lanças fogo
nas palavras que minha boca diz.
E agora que faço?, como posso
desterrar-te de mim ou adaptar-me
a conviver contigo? Principie-se
por demonstrar maneiras impecáveis.
Bom dia, tristeza.

Amalia Bautista

2010-03-26T07:31:00.000-07:00

tenho um mamilo sempre erecto e
outro sempre murcho
ora bem,
a interpretação que faço do fenómeno
embora duvidando que entusiasme alguém
é a seguinte:
um pressente coisas de que o outro nem suspeita
coitado do primeiro
quando não há nada
coitado do segundo
se quiser arrebitar

Bénédicte Houart, in "Vida:Variações"

2010-03-25T13:32:00.000-07:00

Emigra da cidade e não te esqueças
de deixar para sempre o GPS;
não vás de carro, apanha antes boleia
de um camião escuro, daqueles que
vão carregar comida ao estrangeiro,
e não voltes nele ao país de fome.
Quando vires um bosque já distante,
a dias infinitos de viagem
para lá da fronteira do teu povo,
diz ao piloto autómato que pare,
que tens enorme urgência em urinar,
mas traduz este verbo para gíria:
os autómatos vivem em silêncio
e o seu vocabulário é curto e grosso.
Depois de ele encostar o camião,
diz que não demoras, que vens já,
e internas-te no bosque até achares
o primeiro caminho, e vais por ele
dia e noite. Não penses ou perguntes
e não sintas saudade nem fadiga,
e ao saberes que o tempo te levou
o passado e o futuro, andando tu
em uma rota larga, encontrarás
a planície sem fim do esquecimento.
Chegaste onde devias. Adormece
e não sonhes sequer em regressar.

Nuno Dempster

PADRÕES POÉTICOS & LÉGUAS DE POEMAS

2010-03-25T07:46:00.000-07:00

Obrigatório aparecer!

25 de Março, Quinta-Feira
15.00 h

Casa-Museu Abel Salazar
( http://www.geira.pt/CMAbelSalazar/ )

a pele

2010-03-24T13:39:00.000-07:00

A pele era o que de mais solitário havia no seu corpo.
Há quem, tendo-a metida
num cofre até às mais fundas raízes,
simule não ter pele, quando
de facto ela não está
senão um pouco atrasada em relação ao coração.
Com ele porém não era assim.
A pele ia imitando o céu como podia.
Pequena, solitária, era uma pele metida
consigo mesma e que servia
de poço, onde além de água ele procurara protecção.

Luís Miguel Nava

Ninguém venha me dar vida

2010-03-23T13:28:00.000-07:00

Ninguém venha me dar vida,
que estou morrendo de amor,
que estou feliz de morrer,
que não tenho mal nem dor,
que estou de sonho ferido,
que não me quero curar,
que estou deixando de ser,
e não quero me encontrar,
que estou dentro de um navio,
que sei que vai naufragar,
já não falo e ainda sorrio,
porque está perto de mim
o dono verde do mar
que busquei desde o começo,
e estava apenas no fim.
Corações, por que chorais?
Preparai meu arremesso
para as algas e os corais.
Fim ditoso, hora feliz:
guardai meu amor sem preço,
que só quis quem não me quis.

Cecília Meireles

2010-03-22T14:16:00.000-07:00

quero dizer-te: não morras.

Nem me digas quem és, quem foste, como sabes
a língua que se fala sobre a terra.
Ao lume lanço
toda a vontade de viver, ser vivo,
a cautela do ar, ardendo em torno.
Passarei, terás passado em mim, só quero
dizer-te: não morras nunca, agora, nunca mais.

António Franco Alexandre

( imagem do filme " The Reader " )

pintar fora da margem

2010-03-21T17:05:00.000-07:00

Sejamos modernos, sejamos radicais.
Como bem sabes não somos eternos.
E além do mais eu não digo nada aos teus pais.

__

O nosso amor parecia uma história de fadas
o encanto girava que nem em quatro rodas
depois as rodas deram umas guinadas
e descambou tudo num conto de fodas.

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

in Dióspiro

( depois da fruição devida destes poemas, só me ocorre dizer que me pesa aos ombros a leveza destes 17 anos - maravilha ! )

Dia da Poesia

2010-03-21T13:44:00.001-07:00

E fosse eu
A sede eterna de te ter
Pudesse eu esquecer
Como arde o amor no seu apogeu

E pudesse eu
Deixar-te morrer
Não levasses em ti o ser
Do que existe e fazes teu

Ana Cardoso, talvez por ser dia da poesia

Na eventualidade de ter escapado a alguém, hoje é Dia da Poesia, situação que não poderia ser ignorada por um projecto como o nosso.
Assim, deixo um poema escrito por mim, ontem (diz que é fresquinho), como quem deixa aqui a ideia de que é bonito escrever, e partilhar a poesia.

é Primavera: que queime

2010-03-20T11:12:00.001-07:00

As flores vinham nela e era primavera

mas tanto a nomeei e tanto repeti

erros numa estratégia imprópria para ela

tamanho amor expus que cedo a consumi

Ruy Belo

Despeço-me da Terra da Alegria

2010-03-18T10:21:00.000-07:00

Toca-me o sangue. Peço-te que me toques

o sangue. Escuta este rumor

dentro do meu peito, esta palavra enlaçada

a uma pedra que arde dentro da terra.

Amadeu Baptista

( fotografia de José d´Almeida e Maria Flores )

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

2010-03-17T11:47:00.000-07:00

Perdeste o isqueiro

e estás perturbada

e digamos que tens razão

porque deixaste para trás

qualquer pertence da realidade

Hesitas se hás-de regressar ao seu encontro

mas talvez te percas exactamente aí

ao regressares

Olha melhor as estrelas

é noite

e estamos à ilharga do tempo

em O Afastamento Está Ali Sentado

( foto por Franco Giovanella )

anunciação

2010-03-12T06:41:00.000-08:00

Profetiza-se um encontro delicioso ainda no segundo período na Casa Museu Abel Salazar. Deixem-se salivar !

janela indiscreta

2010-03-11T06:32:00.000-08:00

O jardim que rodeia a casa antiga
é um sobressalto no silêncio
penumbroso da luz. A sombra
das tuas pernas, movendo-se,
desperta-me a boca. Um arbusto que pulsa como um peixe
percorre-me repousadamente.

No limite contemplado das janelas dignas
de oitocentos, a névoa desce com a noite,
estreita o vento na fralda da camisa, frustra
a inquieta adolescência de um rosto impúdico.
Abre janelas ao murmúrio do tempo,
ao vagaroso esvoaçar
do pensamento. Irremediavelmente, a barba cresce
fiel à distância.

Jorge Velhote

viva ao senhor Luís Viana, a poesia e o ajavardamento agradecem

2010-03-09T12:51:00.000-08:00

a noite - enorme
tudo dorme
menos teu nome

Paulo Leminsky

hoje não é um dia para ser dia, não acham?

2010-03-02T11:57:00.000-08:00

Hoje é um dia reservado ao veneno
e às pequeninas coisas
teias de aranha filigranas de cólera
restos de pulmão onde corre o marfim
é um dia perfeitamente para cães
alguém deu à manivela para nascer o sol
circular o mau hálito esta cinza nos olhos
alguém que não percebia nada de comércio
lançou no mercado esta ferrugem
hoje não é a mesma coisa
que um búzio para ouvir o coração
não é um dia no seu eixo
não é para pessoas
é um dia ao nível do verniz e dos punhais
e esta noite
uma cratera para boémios
não é uma pátria
não é esta noite que é uma pátria
é um dia a mais ou a menos na alma
como chumbo derretido na garganta
um peixe nos ouvidos
uma zona de lava
hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo
com sirenes ao crepúsculo
a trezentos anos do amor a trezentos da morte
a outro dia como este do asfalto e do sangue
hoje não é um dia para fazer a barba
não é um dia para homens
não é para palavras

António José Forte

SEM RUMO...ILUSÃO...

2010-02-26T09:48:00.000-08:00

Na última semana fizemos uma descoberta muito cara: o senhor Filipe António Pacheco!
Muito Obrigada por contribuir para este " ajavardamento" sublime!

Sentir nascer no peito um’alvorada,
ver nascer um Sol em noite escura,
andar no céu com anjos, de mão dada,
ter desejos de espargir ternura,
Será Amor ?...Querer? É tudo...e nada!
Ao “querer”, Amor diz uma “Loucura”,
carícia responde à Carícia dada
e ao beijo responde uma “Ternura”!...
Se assim não sucede, é Ilusão
nascida n’alma? Ou na matéria impura?
É nada...dor...do Desespero irmão.
Ele nos aponta a estrada escura
que conduz dos extremos da Paixão
aos extremos da Dor e da Loucura!

Filipe António Pacheco
(Lisboa,1955)

"Eu e os Livros"

2010-02-18T05:56:00.002-08:00

“Sempre imaginei que o paraíso fosse uma espécie de biblioteca.”

Jorge Luís Borges

O que é um bom leitor?

Confrontada com esta questão, pensei em mim e na minha relação com os livros, o que são para mim, o que me fazem sentir e descobrir, onde me levam…

Se sou uma boa leitora, não sei… Sei, sim, que sou uma leitora voraz e apaixonada.

Sei que mantenho com os livros uma relação de amor – gosto do seu cheiro e do seu “sabor”, gosto da sua textura e da música compassada do seu folhear, sinto-me sozinha se os não tenho por perto.

Uma casa sem livros é para mim uma casa triste e vazia. Livros e flores tornam mais leves e ricos os meus momentos de solidão.

Cresci com livros e com eles partilhei muitos dos momentos da minha vida. Sonhei, recordei, senti mágoas e prazeres, ri e chorei dentro das páginas dos muitos livros que fui lendo e relendo.

Têm a cara, as mãos e a voz dos meus amores e dos desamores.

Desde sempre tive livros à distância de um olhar e de um gesto – os meus livros da “Anita” e dos “Cinco”, os livros do meu pai que fui lendo às vezes cedo de mais, os livros dos primos mais velhos, os livros da escola no início de cada novo ano (que bem cheiravam), os livros que religiosamente uma vez por mês requisitava na Biblioteca Itinerante da Gulbenkian…

Desde sempre senti também vontade de escrever sentimentos descobrindo-me em cada palavra que teimosamente saltava para o papel e me surpreendia.

Fui crescendo e passei a ter os MEUS LIVROS a povoar a minha casa e a minha vida.

Aprendi o prazer de embalar a minha filha ao som de muitas e muitas estórias e de lhe ensinar este gosto e este prazer que faz da minha vida um lugar mais valioso e mais habitável em que partilhamos sentidos e sentimentos com o mundo inteiro.

Já em 1890 Eça de Queirós se queixava que "O país não lê nem quer ler. Quando muito aguenta um romance."

Estas palavras continuam dramaticamente actuais e assim, é pertinente e urgente saber como “fazer” um bom leitor.

Penso que um bom leitor terá de ter uma forte ligação afectiva com os livros, associá-los a pessoas e a momentos fundamentais da sua vida. Esta ligação será mais forte se for precoce, se desde muito cedo os livros se tornarem um prazer e mesmo uma necessidade.

Um bom leitor investe naturalmente o seu tempo e a sua energia na leitura, como sublinha Daniel Pennac:"o verbo ler não suporta o imperativo".

Se a leitura se tornar um hábito e mesmo “um vício” ela acontece tão naturalmente como o acto de falar que vamos aprendendo e desenvolvendo sem esforço, num processo gradual de descoberta e fruição.

A leitura é um meio privilegiado de conhecimento do mundo e de si mesmo, um instrumento de organização de pensamentos e emoções.

A leitura potencia a vontade e a capacidade de escrever, instrumento privilegiado de auto-conhecimento e de partilha de ideias e emoções.

“Meus filhos terão computadores, sim, mas antes terão livros. Sem livros, sem leitura, os nossos filhos serão incapazes de escrever - inclusive a sua própria história.”

Bill Gates

Lídia Piano

:)

2010-02-13T06:45:00.001-08:00

Off price de Ferreira Gullar

2010-02-10T09:45:00.001-08:00

Que a sorte me livre do mercado
e que me deixe
continuar fazendo (sem o saber)
fora de esquema
meu poema
inesperado
e que eu possa
cada vez mais desaprender
de pensar o pensado
e assim poder
reinventar o certo pelo errado

2010-02-05T18:10:00.000-08:00

Porque existimos agora na sombra do que fomos
E vivemos na reminiscência
Do nosso amor ou da nossa demência

Ficava na cama a embalar a tristeza
E pela janela entrava o luar
Que tocava os lençóis em que te costumavas deitar

Ana Cardoso, julga que escreve.

Uma pedra é uma pedra

2010-02-04T07:16:00.000-08:00

uma pedra
(diz
o filósofo, existe
em si,
não para si
como nós)
uma pedra
é uma pedra
matéria densa
sem qualquer luz
não pensa
ela é somente sua
materialidade
de cousa:
não ousa
enquanto o homem é uma
aflição
que repousa
num corpo
que ele
de certo modo
nega
pois que esse corpo morre
e se apaga
e assim
o homem tenta
livrar-se do fim
que o atormenta
e se inventa

Ferreira Gullar

Porque também gostamos muito do sabor da poesia brasileira !

Obrigada professora Ana Cristina, que se invente e nos invente por muitos anos.

" how I met my school "

2010-02-03T07:34:00.000-08:00

As jovens e belas Abóboras Mecânicas sentiam-se ainda há dias desmotivadas com o impacto do blogue. Até que numa quarta-feira à tarde encontram a caixa de mensagens relativamente cheia de pedidos e de colaborações. Um sorriso "puramente belo" desenhou-se no nosso rosto. Assim nos próximos dias publicaremos tudo quanto nos foi pedido, destacando hoje a Professora de Alemão. A esta um muito obrigada!

por Teresa Morais

Foi assim que tudo começou…

A Escola Secundária do Padrão da Légua começou por ser uma escola de papel – alguns parágrafos publicados em Diário da República nomeavam uma Comissão Instaladora e um funcionário auxiliar. Espaço físico não existia. Em breve, o reduzido quadro de professores efectivos, entretanto criado, esquadrinhava o Padrão da Légua, procurando, em vão, encontrar a sua escola. Nenhum edifício público foi poupado - desde escolas primárias até à igreja. Até que surgiram rumores que a escola funcionaria provisoriamente no Palacete Visconde de Trevões, em Matosinhos, enquanto o edifício definitivo era construído. Mas nós, os professores, não desistíamos de querer ver a nossa futura escola e lá nos encaminharam para o local – entre incrédulos e desconsolados, olhávamos para um campo de couves e erva onde pastavam paulatinamente algumas vacas. Era ali.

Depois, numa manhã de Novembro de 1979, rumámos ao Palacete para o primeiro dia de aulas. Trinta professores, vinte turmas de sétimo ano e uma meia dúzia de funcionários, entre auxiliares e administrativos. E o velho Palacete empurrou os seus fantasmas para os cantos mais recônditos e encheu-se de vida. O cheiro a bolor foi embrulhado pelo cheiro a papel de cadernos e livros a estrear e lanchinhos preparados pelas mães; o ranger dos velhos degraus daqueles três pisos foi abafado pelo tropel de umas centenas de jovens, pouco mais que crianças, que se dirigiam às salas e salões, que seriam agora as suas salas de aula. Aí, os olhos vagueavam pelos belos tectos pintados, imaginando, talvez, momentos de um passado faustoso e perdido, e desciam pelas enormes janelas até se imobilizarem nas centenárias árvores do terreiro. E só depois veio o Português, o Inglês, a Matemática...
O velho Palacete recuperara alguma da sua dignidade, não obstante o frio que entrava pelas frestas de portas e janelas, o ranger de gonzos, uma gota de água que, teimosamente, batia num piano esquecido num canto de uma das salas. A antiga cozinha foi transformada em Secretaria. Ao fundo do terreiro, as adegas e cocheiras deram lugar ao Bufete e Ginásio, onde o professor de Educação Física, licenciado em Direito, e de sobretudo bem abotoado, iniciava os alunos na árdua prática da mens sana in corpore sano.
No terceiro piso, de tecto assotado, instalou-se a Reprografia. Era o reino do Sr. Maravilhas, impecável na sua bata preta. Quem se aventurava àquele último lanço de escadas, ia sentindo o cheiro do stencil e ouvindo o matraquear da duplicadora, e sabia que, depois daquele esforço hercúleo, seria recebido com uma palavra amável e um serviço competente.
Foram dois anos que se foram escoando sem grandes sobressaltos, num clima familiar, pontilhado, por vezes, de pequenos atritos, que se esfumaram no tempo.
E numa outra manhã de Novembro, demos por nós a olhar abismados para a nova escola – dois pavilhões e um edifício administrativo erguiam-se imponentes no que fora, num passado não muito longínquo, um campo de couves. Então foi preciso fazer a mudança e não houve recurso que se desprezasse, desde automóveis de professores a transportar cadeiras a empregadas domésticas de alunos a varrer salas e a limpar material.
A Escola Secundária do Padrão da Légua virava uma nova página.

a mafalda gosta da dor alegre

2010-02-01T09:58:00.000-08:00

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.
Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles
A boca, os olhos, ou os lábios. Treinar-se a respirar
Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.
Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta.
Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder
Às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num
Objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar
Num livro uma página estrategicamente aberta.
Entregar-se a espaços vacilantes. Ficar na dureza
Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra
Que te quer. Soprá-la para dentro de ti -----------------------
------------------------- até que a dor alegre recomece.

maria gabriela llansol

espero que sim, que haja essa noite comum.

2010-01-24T12:43:00.000-08:00

deve existir uma outra
noite
onde caibamos todos

inocentemente felizes
a comer laranjas
e a discutir problemas de aromas
de flores

Francisco Duarte Mangas

Só porque a Professora Ana Cristina aprecia.

2010-01-21T02:56:00.000-08:00

Vamos morrer, mas somos sensatos

e à noite, debaixo da cama

deixamos, simétricos e exactos

o medo e os sapatos

Pedro Mexia

Ana Cardoso a botar ajavardamento

2010-01-15T18:10:00.000-08:00

Nostalgia

Nesse País de lenda, que me encanta,
Ficaram meus brocados, que despi,
E as jóias que plas aias reparti
Como outras rosas de Rainha Santa!

Tanta opala que eu tinha! Tanta, tanta!
Foi por lá que as semeei e que as perdi...
Mostrem-se esse País onde eu nasci!
Mostrem-me o Reino de que eu sou Infanta!

Ó meu País de sonho e de ansiedade,
Não sei se esta quimera que me assombra,
É feita de mentira ou de verdade!

Quero voltar! Não sei por onde vim...
Ah! Não ser mais que a sombra duma sombra
Por entre tanta sombra igual a mim!

Florbela Espanca

2010-01-08T06:15:00.000-08:00

Não voltei a esse corpo; e não sei
se aqueles que o vestiam antes e depois
de mim souberam nele o verdadeiro calor
e lhe conheceram os perigos, os labirintos,
as pequenas feridas escondidas. Não voltarei
provavelmente a sentir a respiração
palpitante desse corpo, desse lugar onde as ondas
rebentavam sempre crespas junto do peito, do meu peito
também, às vezes.

Uma noite outro corpo virá lembrar essa maresia,
o cheiro do alecrim bruscamente arrancado à falésia.
E eu ficarei de vigília para ter a certeza de quem me
recolheu,
porque os cheiros tornam os lugares parecidos, confundíveis.

Quando a manhã me deixar de novo sozinha no meu quarto
trocarei os lençóis da cama por outros, mais limpos.

maria do rosário pedreira

Musa

2010-01-07T09:28:00.000-08:00

Musa ensina-me o canto
Venerável e antigo
O canto para todos
Por todos entendido

Musa ensina-me o canto
O justo irmão das coisas
Incendiador da noite
E na tarde secreto

Musa ensina-me o canto
Em que eu mesma regresso
Sem demora e sem pressa
Tornada planta ou pedra

Ou tornada parede
Da casa primitiva
Ou tornada o murmúrio
Do mar que a cercava

(Eu me lembro do chão
De madeira lavada
E do seu perfume
Que atravessava)

Musa ensina-me o canto
Onde o mar respira
Coberto de brilhos
Musa ensina-me o canto
Da janela quadrada
E do quarto branco

Que eu possa dizer como
A tarde ali tocava
Na mesa e na porta
No espelho e no corpo
E como os rodeava

Pois o tempo me corta
O tempo me divide
O tempo me atravessa
E me separa viva
Do chão e da parede
Da casa primitiva

Musa ensina-me o canto
Venerável e antigo
para prender o brilho
Dessa manhã polida
Que poisava na duna
Docemente os seus dedos
E caiava as paredes
Da casa limpa e branca

Musa ensina-me o canto
Que me corta a garganta

Sophia de Mello Breyner

Ana Cardoso partilhando o Miguel Torga (e o gerúndio)

2010-01-06T06:35:00.000-08:00

Foto por Ana Cardoso

Amor

A jovem deusa passa
Com véus discretos sobre a virgindade;
Olha e não olha, como a mocidade;
E um jovem deus pressente aquela graça.

Depois, a vide do desejo enlaça
Numa só volta a dupla divindade;
E os jovens deuses abrem-se à verdade,
Sedentos de beber na mesma taça.

É um vinho amargo que lhes cresta a boca;
Um condão vago que os desperta e toca
De humana e dolorosa consciência.

E abraçam-se de novo, já sem asas.
Homens apenas. Vivos como brasas,
A queimar o que resta da inocência.

Miguel Torga

Um texto, e não um poema.

2009-12-18T18:24:00.000-08:00

(só para ajavardar)

Quando me deixo entregar à tristeza, deixo-me ir tão completamente que me perco nela, que sinto as minhas entranhas a revoltarem-se contra mim, tamanha a minha idiotice por deixar que as coisas fiquem assim.
Deixo-me invadir por ideias grotescas, sinto verdadeiramente o impulso de trespassar o meu ventre, de ter os seus conteúdos quentes, ainda a pulsar com tudo o que vivo nesse momento, a espalharem-se sobre um chão sujo; vejo-me dilacerar o meu tórax, de cima a baixo, afasto as costelas num movimento brusco e, ainda no mesmo impulso cinético, arranco do meu peito todos esses elementos pastosos e viscosos.
Quero contemplar o brilho profundamente vermelho da minha dor, da nossa dor.
A pressão que me enche é tal que não consigo deixar de ver este cenário como um alívio, como o fim de tudo o que me impede de dormir à noite.
Ao menos dormia...

URGENTE

2009-12-17T09:44:00.000-08:00

COMUNIDADE ESCOLAR E AFINS,

amanhã há-de realizar-se na biblioteca da escola um

SARAU DE POESIA EM HOMENAGEM AO POETA

JOSÉ CARLOS ARY DOS SANTOS

às 15 horas !

Era de suma importância que aparecessem !

Remédio para o Pessimismo

2009-12-15T13:33:00.000-08:00

Queixas-te porque não encontras nada a teu gosto?
São então sempre os teus velhos caprichos
Ouço-te praguejar, gritar e escarrar...
Estou esgotado, o meu coração despedaça-se.
Ouve, meu caro, decide-te livremente.
A engolir um sapinho bem gordinho,
De uma só vez e sem olhar.
É remédio soberano para a dispepsia.

Friedrich Nietzsche

A Luxúria

2009-12-14T11:06:00.000-08:00

Nós amamos a carne das palavras

sua humana e pastosa consistência

seu prepúcio sonoro sua erecta presença.

Com elas violentamos

o cerne do silêncio.

José Carlos Ary dos Santos

A bunda

2009-12-12T07:04:00.000-08:00

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
rebunda.

Carlos Drummond de Andrade

2009-12-11T13:44:00.000-08:00

"Preciso que
me reconheçam
que me digam Olá
e Bom dia.
Mais que de espelhos
preciso dos outros
para saber
que eu sou eu."

Adília Lopes

Jogo

2009-12-10T06:45:00.000-08:00

Eu, sabendo que te amo,
e como as coisas do amor são difíceis,
preparo em silêncio a mesa
do jogo, estendo as peças
sobre o tabuleiro, disponho os lugares
necessários para que tudo
comece: as cadeiras
uma em frente da outra, embora saiba
que as mãos não se podem tocar,
e que para além das dificuldades,
hesitações, recuos
ou avanços possíveis, só os olhos
transportam, talvez, uma hipótese
de entendimento. É então que chegas,
e como se um vento do norte
entrasse por uma janela aberta,
o jogo inteiro voa pelos ares,
o frio enche-te os olhos de lágrimas,
e empurras-me para dentro, onde
o fogo consome o que resta
do nosso quebra-cabeças.

Nuno Júdice

Poema à Mãe

2009-12-08T12:45:00.000-08:00

Já que hoje, dia 8 de Dezembro, era dia da Mãe (há uns anos atrás), a Marta Ferreira do 12ºC lembrou-se deste poema de Eugénio de Andrade:

No mais fundo de ti
Eu sei que te traí, mãe.

Tudo porque já não sou
O menino adormecido
No fundo dos teus olhos.

Tudo porque ignoras
Que há leitos onde o frio não se demora
E noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
São duras, mãe,
E o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
Que apertava junto ao coração
No retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
Talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
Que todo o meu corpo cresceu,
E até o meu coração
Ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -
Às vezes ainda sou o menino
Que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração
Rosas tão brancas
Como as que tens na moldura;

Ainda oiço a tua voz:
Era uma vez uma princesa
No meio do laranjal...

Mas - tu sabes - a noite é enorme,
E todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
Dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

2009-12-08T12:12:00.000-08:00

O Smoking

Chego atrasado à frisa dos teus olhos.

A música violeta pestaneja na sala.

Há uma actriz transida que tirita

transita

mas não fala.

Entro no teu olhar

Sou uma seta

que te cega e nos cala.

O silêncio é o sítio onde se grita

e a noite, minha amiga,

é mais discreta

como convém ao poeta

que se veste de gala.

José Carlos Ary dos Santos

poema sem nome

2009-12-07T11:12:00.000-08:00

Tenho medo da Terra a girar
pode-me levar para outro lugar,
afastar-me de ti
e pensares que fugi.

Quero ficar agarrada ao teu abraço forte
e nao ir para norte
quero sentir o teu calor
e nao largar o nosso amor.

Afastaste-me da tua vida
mas por ti continuo atraída
não há volta a dar
eu nasci para te amar.

Tens o meu coração
Não o deixes cair
Dá-me a tua mão
e juntos vamos fugir.

por Cláudia Alexandra Santos Carvalho - 12ºD

Segredo

2009-12-07T06:23:00.000-08:00

Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral das horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome - essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração.

Fernando Pinto do Amaral, Às Cegas

está mau tempo

2009-12-06T10:44:00.000-08:00

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que gosto
O vento das árvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jaz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

[Ruy Belo. "País Possível", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]

2009-11-16T04:54:00.000-08:00

o blog ainda está verde.