tag:blogger.com,1999:blog-22226156888835096212024-03-05T16:28:27.152-08:00ajarvardamento poéticoum depósito de poesia, um deserto onde se pode viveras abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.comBlogger89125tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-89013935117934830482011-01-21T04:47:00.000-08:002011-01-21T04:53:13.288-08:00Pedro Paixão, "Viver todos os dias cansa"<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe8K-eoJXrrDjTQg2Fn6sDfgAfCcNGHqoRb9pfCVd2eiHkXqjWRssEKC2lYS0yF0_28QiBB9mIoyJ21T0Mj80Im6mX-0s1hoiXIiKFnCUF46MQAf7kY29hrZ6SNRSZUFKsW4_eODHNvM3e/s1600/absence1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe8K-eoJXrrDjTQg2Fn6sDfgAfCcNGHqoRb9pfCVd2eiHkXqjWRssEKC2lYS0yF0_28QiBB9mIoyJ21T0Mj80Im6mX-0s1hoiXIiKFnCUF46MQAf7kY29hrZ6SNRSZUFKsW4_eODHNvM3e/s320/absence1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564620652793395218" /></a><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 13px; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >"Quando cheguei, estava a tomar duche e tive de esperar um bocadinho no quarto dele. Na parede um poster a preto e branco do Ian Curtis. Sabes, o dos Joy Division que morreu? No chão, a roupa da noite. Entrou silenciosamente. Estava lindo, tão lindo dentro do roupão azul escuro. Nem imaginas como ele é lindo.</span></div><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span" >Foi tomar o pequeno almoço na cozinha e depois disse-me para voltar com ele lá para cima. Fechou a porta atrás de nós mas não a fechou à chave, mas eu pensei de qualquer modo que ele me ia agarrar, beijar. Eu ainda só dormi com ele duas vezes, mas devia ser proibido fazer amor assim. Agarrou-me por dentro, sabes? Devia ser proibido. Uma pessoa não pode fazer nada."</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; "><br /></span></div></span>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-73442566104811262182010-12-23T06:44:00.000-08:002010-12-23T06:49:42.985-08:00Poema de Natal, por Jorge de Lima<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpthp-rcYY0aQhJw7PDZPZLwuPkcjsCEaWiw2c2G8MB4HmcdiiZKOlUq9SKaDGS2QOXONSAIuZLetcXbYimnNtyAPpiN_1imDcyTFtVtx3e2BtThiWriacC2hHQjO3rMcqXmsJf3cZt5KF/s1600/knightley-love-actually-400a050807.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpthp-rcYY0aQhJw7PDZPZLwuPkcjsCEaWiw2c2G8MB4HmcdiiZKOlUq9SKaDGS2QOXONSAIuZLetcXbYimnNtyAPpiN_1imDcyTFtVtx3e2BtThiWriacC2hHQjO3rMcqXmsJf3cZt5KF/s400/knightley-love-actually-400a050807.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553889948202056386" border="0" /></a><br />Numa certa noite de Natal,<br />aquele homem de uma grande metrópole<br />queria um abrigo para passar a noite;<br />um réveillon, uma mulher ou mesmo um bar servia.<br />Mas todas essas coisas tinham muitos corações<br />por dentro delas.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-28336493553767822202010-12-22T05:54:00.000-08:002010-12-22T06:03:01.245-08:00O HOMEM PÚBLICO N.º1 (ANTOLOGIA), por Ana Cristina César<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzuiuFWYWhOqsoMVVoXzAc7bTvZRtlKlIy7HqZDpujdp_BVmfRzJRIERzJ6243NQ2D637IoCI65B5TGciCyXYZqCRZq-yebPqg3IcBDqMG7ZbF8i0MI9MywHgBVTJSE4pFW273Hu2Qric/s1600/Denise%252BGr%2525C3%2525BCnstein_sft.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 250px; height: 322px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzuiuFWYWhOqsoMVVoXzAc7bTvZRtlKlIy7HqZDpujdp_BVmfRzJRIERzJ6243NQ2D637IoCI65B5TGciCyXYZqCRZq-yebPqg3IcBDqMG7ZbF8i0MI9MywHgBVTJSE4pFW273Hu2Qric/s400/Denise%252BGr%2525C3%2525BCnstein_sft.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553505163321075170" border="0" /></a>Tarde aprendi<br />bom mesmo<br />é dar a alma como lavada.<br />Não há razão<br />para conservar<br />este fiapo de noite velha.<br />Que significa isso?<br />Há uma fita<br />que vai sendo cortada<br />deixando uma sombra<br />no papel.<br />Discursos detonam.<br />Não sou eu que estou ali<br />de roupa escura<br />sorrindo ou fingindo<br />ouvir.<br />No entanto<br />também escrevi coisas assim,<br />para pessoas que nem sei mais<br />quem são,<br />de uma doçura<br />venenosa<br />de tão funda.<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">( Depois de um muito longo período de férias, o Ajavardamento Poético regressa, já não como finalidade da disciplina de Área de Projecto, mas por si mesmo. Aos leitores que restaram, estejam à vontade para acender o cigarro, encher o copo, trazer amigos e ficar por cá. Até à próxima! )<br /></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-75709943118053583442010-08-21T06:45:00.000-07:002010-08-21T06:50:05.887-07:00Sequências da Terra, por Amadeu Baptista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi04GR16aohCUfrK5BoB7nv1ACvPzZdn9BSk29SPAVsGYLK59y0aJW_NWYXrb-DRsyS0P_7U5EZ8i2IIlFtLhuXg4TSxvA3Hnxn_sVebBcNA6giSdiCvKPEkrl2BVQlhEpFPTeMeWC8Vs1X/s1600/4505693168174de08200o.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 265px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi04GR16aohCUfrK5BoB7nv1ACvPzZdn9BSk29SPAVsGYLK59y0aJW_NWYXrb-DRsyS0P_7U5EZ8i2IIlFtLhuXg4TSxvA3Hnxn_sVebBcNA6giSdiCvKPEkrl2BVQlhEpFPTeMeWC8Vs1X/s400/4505693168174de08200o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507860034829678322" border="0" /></a><br /><br /><br />Ele ofereceu-lhe um pedaço de terra<br />quando se conheceram.<br /><br />Quando deram o primeiro beijo<br />ela engoliu uma parte desse pedaço<br />de terra<br /><br />e quando se casaram ela engoliu<br />a parte restante.<br /><br />Nove meses depois, quando ela<br />pariu o primeiro filho<br /><br />saiu-lhe pela vulva a terra<br />que ele lhe tinha dado<br />e que ela tinha comido.<br /><br />por duas vezes,<br />em duas partes iguais.<br /><br />E assim foi que,<br />quando o filho de ambos<br />chorou pela primeira vez,<br /><br />se levantou da terra<br />uma labareda infinita.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-50504232623777615522010-08-07T08:15:00.001-07:002010-08-07T08:18:04.270-07:00por António Franco Alexandre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy68LJrgE1yN7u2-cid7_dNb6YY-n0qfDk_TNKTxPnSzt5xrF1rLQV6KWGoCSqmGUErvIbmfS8XWRT6177tq-Xwxuc6w1n9XiqZRPnNh9JcRwoZNaIIbLAae5LZcHWsc0ru-os6K5Rv9L0/s1600/37267_133824629976238_100000461053362_263125_6375814_n.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy68LJrgE1yN7u2-cid7_dNb6YY-n0qfDk_TNKTxPnSzt5xrF1rLQV6KWGoCSqmGUErvIbmfS8XWRT6177tq-Xwxuc6w1n9XiqZRPnNh9JcRwoZNaIIbLAae5LZcHWsc0ru-os6K5Rv9L0/s400/37267_133824629976238_100000461053362_263125_6375814_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502687519902262658" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQab72XYtqtxElT4YC2nxz9KEyu7OhfOsF9op9WCkK4MGXr5C-fWyzXNzeuRnBiqhCBQX9iT6kZG73OoqhMJ50RsGj3EScNOZAmXjz0P3K6VoUJ1nfzDiPlWgSN5DbtaCg4re-7gmaS9Zk/s1600/tumblrl6h86d2di81qzr53c.jpg"><br /></a><br />Vou pôr um anúncio obsceno no diário<br />pedindo carne fresca pouco atlética<br />e nobres sentimentos de paixão.<br />Desejo um ser, como dizer, humano<br />Que por acaso me descubra a boca<br />e tenha como eu fendidos cascos,<br />bífida língua azul e insolentes<br />maneiras de cantar dentro de água.<br />Vou querer que me ame e me abandone<br />com igual e serena concisão<br />e faça do encontro relatório<br />ou poema que conste do sumário<br />nas escolas ali além das pontes.<br />E espero ao telefone que me digam<br />se sou feliz, real, ou simplesmente<br />uma espuma de cinza em muitas mãos.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-28612332481410884972010-07-14T12:03:00.001-07:002010-07-14T12:32:07.901-07:00Desistência<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZrLNHEoh3O8lmrTl37SoE1qB7CyamxfOeqyBhJ6lUI3fAHpcmNVo_-_kIT8oEygi3yJ2y8HmTCnRWpVNndwp8km9QZmUdrpiZ1IDN_1-v2Ex9BBOIF9VsZHVezrgtZcnV8eHw37C4_NN/s1600/lost-in-translation-4-1024.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZrLNHEoh3O8lmrTl37SoE1qB7CyamxfOeqyBhJ6lUI3fAHpcmNVo_-_kIT8oEygi3yJ2y8HmTCnRWpVNndwp8km9QZmUdrpiZ1IDN_1-v2Ex9BBOIF9VsZHVezrgtZcnV8eHw37C4_NN/s400/lost-in-translation-4-1024.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493846175781615778" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 16px; font-family:'Lucida Grande';font-size:12px;"><div><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style=""><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 0);">Não percebes a tradução que, para uma Língua longínqua, fizeram do teu pedido de socorro. Estás frente a ela como frente a palavras de um outro. E, no entanto, essas palavras – na língua original, na tua – eram as mais capazes de te colocar novamente no mundo. Sem reconheceres já sequer o tom que gritaste, e enojado com o facto de terem traduzido o teu pedido de socorro para uma Língua desconhecida – eis que desistes e, finalmente, aceitas, com bons modos, a impossibilidade de alguém te ouvir.</span></span></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style=""><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 0);"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; font-family:'Lucida Grande';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style=""><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 0);">"Breves notas sobre o medo", Gonçalo M. Tavares</span></span></span></span></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-65859150046783143202010-07-11T08:13:00.000-07:002010-07-11T08:15:56.638-07:00É tão fácil dizer que saem dos olhos das mulheres andorinhas verdes, por José Gomes Ferreira<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtjoxmmtx-YiWgj1MI8PDCJHT7oAfJBTfvNhuFlYzrMEIB386_lDxbMCgzObM5JxiDGN-Knp2rXqjaY0ogSIoS4bKQYLUihX-aefX-SWmYd0cmuzTZ5-8zyFSuz0UwYZ-vCda-_WOJ0Fig/s1600/tumblr_kuu2rmbtk51qzxhoso1_400.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 370px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtjoxmmtx-YiWgj1MI8PDCJHT7oAfJBTfvNhuFlYzrMEIB386_lDxbMCgzObM5JxiDGN-Knp2rXqjaY0ogSIoS4bKQYLUihX-aefX-SWmYd0cmuzTZ5-8zyFSuz0UwYZ-vCda-_WOJ0Fig/s400/tumblr_kuu2rmbtk51qzxhoso1_400.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492667632485397938" border="0" /></a><br /><br /><br />É tão fácil dizer que saem dos olhos das mulheres andorinhas verdes<br />ou chamar à lua a caveira voada da flâmula dum navio pirata!<br /><br />Mas a poesia - onde está?<br /><br />A poesia que transforma de repente a música em lâmina<br />para romper a noite até à solidão dos archotes<br />que escurecem mais e mais<br />este abismo absurdo<br />sem astros de céu vivo<br />onde as pedras apodrecem<br />e as andorinha verdes não saem dos olhos das mulheres?<br /><br />Mas a poesia - onde está?<br /><br />Essa esperança convicta<br />de teimar na certeza do nada<br />com explicações<br />de papoilas<br />e esqueletos a abraçarem-se<br />no amor final já sem sentido de bandeiras?<br /><br />Sim. Onde está?<br /><br />Que palavra abre<br />para além da luz secreta<br />que os dedos dos mortos acendem no perfume das flores?<br /><br />Sim. Onde está?<br /><br />- Poesia de rasgar pedras.<br />Poesia da solidão vencida.<br />Poesia das pombas assassinadas.<br />Poesia dos homens sem morte.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-80823500874880268832010-07-10T05:54:00.000-07:002010-07-10T05:56:45.041-07:00A visita do amor que não virá, por João Rasteiro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizgt2E5D-Vy8UBrlbBhDdYGoDefSouJ7VZsHbTXeL_Wcry6puJb_8LaVIagR44WPaQWo0gWLeMU-1PxnyYYEfJFr1GsFPT_76iVnkKwbTb4XNpU_jlXoZyNrHY5Yf1HxQHOoywZPuOE8hl/s1600/ahndrayaparlato1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 303px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizgt2E5D-Vy8UBrlbBhDdYGoDefSouJ7VZsHbTXeL_Wcry6puJb_8LaVIagR44WPaQWo0gWLeMU-1PxnyYYEfJFr1GsFPT_76iVnkKwbTb4XNpU_jlXoZyNrHY5Yf1HxQHOoywZPuOE8hl/s400/ahndrayaparlato1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492260677782549890" border="0" /></a>Acerca do lírico amor obscuro<br />de mim o tempo acúleo cogitava<br />a morte inclinada em contrição<br />na geometria mais invisível ele<br />o rosto oxidado na cegueira fincada<br />a cítara dos acesos sexos lascados<br />os clarões do crime nas máscaras<br />bebendo a luz dos prodígios em bocas<br />líquidas sementes do cordeiro de deus<br />sangram os espinhos da ácida língua.<br /><br />Não há lugares profusos nos alfabetos<br />a paisagem dos acasos - nos corações<br />transbordam vertiginosas superfícies<br />as tecedeiras sobre o linho respirando<br />inversas – o âmago do mistério da voz.<br /><br />- Um dia alguém terá nos dentes lágrimas vivas.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-30925853547972517202010-07-01T04:04:00.000-07:002010-07-01T04:08:03.960-07:00por Luíza Neto Jorge<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih0hsQpkARgRt1el9ZqtkoJklxcMnXkBhY91g6h4n59rkFtfd3Mvt-P84GUgaCmbJBdFnNWhmp_FlHvsuHQ6ii5jn0Zzz6OWrUbvE0VVkrBWdTUpMbcbeU37Dle0D2q0t_xkzMn9zDdAle/s1600/10.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih0hsQpkARgRt1el9ZqtkoJklxcMnXkBhY91g6h4n59rkFtfd3Mvt-P84GUgaCmbJBdFnNWhmp_FlHvsuHQ6ii5jn0Zzz6OWrUbvE0VVkrBWdTUpMbcbeU37Dle0D2q0t_xkzMn9zDdAle/s400/10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488892867078829778" border="0" /></a><br /><br /><br />I<br /><br />Despertei<br />com o pássaro longínquo<br />um rumor de fome<br />no seu olho fito<br /><br />Atirou-se a pique<br />sobre a crosta da terra<br />a picar no mais tenro<br />o que eu nuca vi nem<br />me apalpei<br /><br />Carne nao era<br />talvez fosse<br />a pedra de toque<br />do meu sono<br /><br />Soltando as asas<br />desde a<br />serra<br />veio voando<br />direito<br />à varanda onde<br />pela manhã passeiam<br />pombos<br /><br />Atirou-se a pique<br />com o seu olho louco<br />a descobrir<br />o que eu esquecia<br /><br />Carne seria<br />lôbrega ou viva<br />hélice de sol puroas abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-43999834624507489242010-06-25T04:23:00.000-07:002010-06-25T04:34:55.783-07:00no more tears, por adília lopes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHtwFZakDSvRoUPOnFtj_FQL5Z-ByOvAqT6m7sPCyhaKwt9F2kl5_aieKJf_jugYud6N6InAI-GUJpuVeir4LhWix2SZYqkNUqeMAm5AvOOsh85ei6GF1apBqTvCDTM51vKEkT-vHtndV1/s1600/4180eb853-09b8-431d-9db8-3b279a41d1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHtwFZakDSvRoUPOnFtj_FQL5Z-ByOvAqT6m7sPCyhaKwt9F2kl5_aieKJf_jugYud6N6InAI-GUJpuVeir4LhWix2SZYqkNUqeMAm5AvOOsh85ei6GF1apBqTvCDTM51vKEkT-vHtndV1/s400/4180eb853-09b8-431d-9db8-3b279a41d1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486673333255250146" border="0" /></a><br />Quantas vezes me fechei para chorar<br />na casa de banho da casa de minha avó<br />lavava os olhos com shampoo<br />e chorava<br />chorava por causa do shampoo<br />depois acabaram os shampoos<br />que faziam arder os olhos<br />no more tears disse Johnson & Johnson<br />as mães são filhas das filhas<br />e as filhas são mães das mães<br />uma mãe lava a cabeça da outra<br />e todas têm cabelos de crianças loiras<br />para chorar não podemos usar mais shampoo<br />e eu gostava de chorar a fio<br />e chorava<br />sem um desgosto sem uma dor sem um lenço<br />sem uma lágrima<br />fechada à chave na casa de banho<br />da casa da minha avó<br />onde além de mim só estava eu<br />também me fechava no guarda-vestidos<br />mas um guarda-vestidos não se pode fechar por dentro<br />nunca ninguém viu um vestido a choraras abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-76760872717829264772010-06-20T03:45:00.000-07:002010-06-20T03:57:20.676-07:00Intimidade<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGcn1LYIKWM_tpnwncQXk27r7Wvg4pENpejcMmwq9IFk_THUItJKblfeNI86JnYTOB5VsZ8s0LCxVNCC6RLK8HJuE2vq3DvMBJsgGl-WW2Jud3ghKMIHB7pRQFIEJVpXN7EWaEl2IB2fz/s1600/casablanca.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 274px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGcn1LYIKWM_tpnwncQXk27r7Wvg4pENpejcMmwq9IFk_THUItJKblfeNI86JnYTOB5VsZ8s0LCxVNCC6RLK8HJuE2vq3DvMBJsgGl-WW2Jud3ghKMIHB7pRQFIEJVpXN7EWaEl2IB2fz/s400/casablanca.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484808039377203746" /></a><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="maintext"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No coração da mina mais secreta,<br />No interior do fruto mais distante,<br />Na vibração da nota mais discreta,<br />No búzio mais convolto e ressoante,<br /><br />Na camada mais densa da pintura,<br />Na veia que no corpo mais nos sonde,<br />Na palavra que diga mais brandura,<br />Na raiz que mais desce, mais esconde,<br /><br />No silêncio mais fundo desta pausa,<br />Em que a vida se fez perenidade,<br />Procuro a tua mão, decifro a causa<br />De querer e não crer, final, intimidade.<br /><br /></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"</span></i></span><br /></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-4399538536563849412010-06-19T10:28:00.001-07:002010-06-19T10:28:52.459-07:00doce doce doce<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiaM1td5ZaH-qK0V0NRk72h4Ak23D1dqPPAW5ysIYXqrNjgFuMy3J400NuCsj0ZkopWd2qRfsl8DUHrPH2nikTz9uqdP65-XTeD3T4sBmVtYhC0g0GLIjq1UvQ3H_k1Tgwsq38eMzEN87I/s1600/betania10.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiaM1td5ZaH-qK0V0NRk72h4Ak23D1dqPPAW5ysIYXqrNjgFuMy3J400NuCsj0ZkopWd2qRfsl8DUHrPH2nikTz9uqdP65-XTeD3T4sBmVtYhC0g0GLIjq1UvQ3H_k1Tgwsq38eMzEN87I/s400/betania10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484538019618086402" border="0" /></a><br />condolências à passarolaas abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-2745188039189633612010-06-17T02:39:00.000-07:002010-06-17T02:42:59.522-07:00por Mário Cesariny<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFXZu56nE-NMbStw3r1I7A5oBzYc9gOnE-_vGsDPXZ-pohYChWYMiDzyN3euq1iAPNsvKc8zEgzWXpa7DqzgDN797bgaYrZVAAZqnRIwm6wjyNLKOxgiatsyZ-R75jto4eqd5Zj5JitClL/s1600/flashbacksofafooleb2.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFXZu56nE-NMbStw3r1I7A5oBzYc9gOnE-_vGsDPXZ-pohYChWYMiDzyN3euq1iAPNsvKc8zEgzWXpa7DqzgDN797bgaYrZVAAZqnRIwm6wjyNLKOxgiatsyZ-R75jto4eqd5Zj5JitClL/s400/flashbacksofafooleb2.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5483675529999402642" border="0" /></a><br /><br /><br />Dir-te-ei que os meus dias foram os teus dias o teu leito o meu leito<br />o teu corpo este mar<br />dir-te-ei que há uma rosa oculta num jardim e que ela é uma e<br />outra como nós fomos<br />estas pétalas são os teus olhos fechados<br />são as ondas por onde sopra o vento e nasce a cor da aurora e o grito<br />gelado das coisas<br /><br />Dir-te-ei foi agora<br />cintilante mortal contado a fogo<br />e breve<br />rigorosoas abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-74013156785576488552010-06-14T12:27:00.001-07:002010-06-14T13:06:46.103-07:00as abóboras recomendam<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqMG8Quo3lYYD2Oa7LuR9vrbcxgF28byxWR9ncV3iP9pHjIMjwCuyAm_leS1UZfvv3OpNfl2hHiLlNgLmBCtVQA-w5BgHvt-ZvZnZPsHtfnq-iZ-KIAJ-RExoNFxEacyzcS7DnozK_y5j/s1600/estreladistante_gde.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 265px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqMG8Quo3lYYD2Oa7LuR9vrbcxgF28byxWR9ncV3iP9pHjIMjwCuyAm_leS1UZfvv3OpNfl2hHiLlNgLmBCtVQA-w5BgHvt-ZvZnZPsHtfnq-iZ-KIAJ-RExoNFxEacyzcS7DnozK_y5j/s400/estreladistante_gde.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482713697493392626" border="0" /></a><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 23px;font-size:14px;" ><p style="padding: 0px; margin: 0px 0px 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 102);">A história centra-se na </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 102);">observação de um aspirante a poeta</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 102);">, um auto-didacta que comparece a encontros de poetas que se torna amigo apenas dos membros do género feminino, principalmente das gémeas Garmendia: Alberto Ruiz-Tagle. Personagem dúbia, Alberto destaca-se por parecer um homem culto e talvez talentoso, cujos poemas se caracterizam como impessoais e distantes.</span></span></p><p style="padding: 0px; margin: 0px 0px 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 153, 102);">Com o desenrolar da história, observador e observado separam-se, mas através de relatos de amigos é-nos revelada uma outra face de Alberto, um homem de crenças obscuras e múltiplas capacidades, a quem são atribuídos alguns dos actos mais hediondos praticados durante o Regime de Pinochet.</span></span></p></span></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-23837904986418159832010-06-14T06:29:00.000-07:002010-06-14T06:32:07.716-07:00Assim desejam as abóboras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMsxVgZSc26b4gTQudNwEvFzK_H4ZTZ82fxnLRS-wwJGGZQA0mRyGVLeXbsRv6wvV6x-I5YRGxPc7CD3mZZDPw1UZUmvvx4a8lp5gcT4HszE6tIYjNrQ2KStnHGkEmcb_6QHkR3J1f2EHh/s1600/11105_014_by_CrazyTob.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMsxVgZSc26b4gTQudNwEvFzK_H4ZTZ82fxnLRS-wwJGGZQA0mRyGVLeXbsRv6wvV6x-I5YRGxPc7CD3mZZDPw1UZUmvvx4a8lp5gcT4HszE6tIYjNrQ2KStnHGkEmcb_6QHkR3J1f2EHh/s400/11105_014_by_CrazyTob.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482621625459551010" border="0" /></a><br /><br /><br />Primeiro a tua mão sobre o meu seio.<br />Depois o pé – o meu – sobre o teu pé.<br />Logo o roçar ardente do joelho<br />E o ventre mais à frente na maré.<br /><br />É a onda do ombro que se instala.<br />É a linha do dorso que se inscreve.<br />A mão agora impõe, já não embala<br />Mas o beijo é carícia, de tão leve.<br /><br />O corpo roda: quer mais pele, mais quente.<br />A boca exige: quer mais sal, mais morno.<br />Já não há gesto que se não invente<br />Ímpeto que não ache um abandono.<br /><br />Então já a maré subiu de vez.<br />É todo o mar que inunda a nossa cama.<br />Afogados de amor e de nudez<br />Somos a maré alta de quem ama.<br /><br />Por fim o sono calmo, que não é<br />Senão ternura, intimidade, enleio:<br />O meu pé descansando no teu pé,<br />A tua mão dormindo no meu seio.<br /><br /><div style="text-align: right;">Rosa Lobato Faria<br /></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-35648163124036343142010-06-09T08:28:00.000-07:002010-06-09T08:34:20.977-07:00As sofridas amoras, por Luiza Neto Jorge<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb_3Btt4ibuvZJA2Eolt1I_LPNiCrAbRiEUjBp7uqfWgxfFtJV7OnpI8cMvrklsA16P1DyPZZUJUMNRfe6S0DA5QALnMF9-TAVf09N2kLPW4ef-BrRJGrLcPpTXtvPK2OebSvM5xFB-kZ9/s1600/4ba05240d-7fdf-466b-b16f-8aa6ec25ee.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 391px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb_3Btt4ibuvZJA2Eolt1I_LPNiCrAbRiEUjBp7uqfWgxfFtJV7OnpI8cMvrklsA16P1DyPZZUJUMNRfe6S0DA5QALnMF9-TAVf09N2kLPW4ef-BrRJGrLcPpTXtvPK2OebSvM5xFB-kZ9/s400/4ba05240d-7fdf-466b-b16f-8aa6ec25ee.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480796892478911906" border="0" /></a><br /><br />As sofridas amoras<br />dos valados<br />os fogosos espinhos<br />que coroam os cardos<br /><br />Saltam ao caminho<br />a sangrar-me a veia<br />do poema.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-33696328879069282762010-06-08T12:13:00.000-07:002010-06-08T12:19:18.737-07:00no farol da guia, por António Manuel Couto Viana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwTetU08osWAGrAx0S9TjJY2tT4Kx6bM10ymx6vz-vCFdMghXN3hD8TAU1ZQs51NlL1lhojESwq4OQHWQmTbw76shOPliAkuJgJb9CZ1RrpVEQBY6t9ReWC2Ps27j3VQ9nOL0RtyB2ZA7r/s1600/pensamento.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 323px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwTetU08osWAGrAx0S9TjJY2tT4Kx6bM10ymx6vz-vCFdMghXN3hD8TAU1ZQs51NlL1lhojESwq4OQHWQmTbw76shOPliAkuJgJb9CZ1RrpVEQBY6t9ReWC2Ps27j3VQ9nOL0RtyB2ZA7r/s400/pensamento.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480484571118088610" border="0" /></a><br /><br /><br />Pedi ao Farol da Guia,<br />Pra que a nau não naufragasse<br />Na noite que fôr o dia,<br />Que fosse luz e a guiasse.<br /><br />E pedi mais:<br />Que baloiçasse no ar<br />Os sinais<br />Do tufão que vai chegar,<br />Pra que ao abrigo do cais<br />A nau achasse lugar.<br /><br />E o primeiro farol<br />De aviso à navegação<br />No mundo onde nasce o Sol,<br />Não me disse sim nem não.<br /><br />Mas a âncora ancorada,<br />Como fanal de bonança,<br />Entre os muros da esplanada,<br />Disse, sem me dizer nada:<br />- Tem esperança!as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-13127652715282194572010-06-05T05:52:00.000-07:002010-06-05T06:00:31.083-07:00Tela, por Ana Salomé<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVqQ1FAFkcRfp5EOG4iUzN6BbNVlvruwUAckyMJtxLPwe8BJfbOyPAjxxStCJeu-oWgoWrNp1QCEVS_TEiYDyg8NxNwg2mWI758Apnm7sJeFK3xECq88I8JliM7ZBAkfYmfgcS48L3nyH/s1600/untitledwsedwere.bmp"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVqQ1FAFkcRfp5EOG4iUzN6BbNVlvruwUAckyMJtxLPwe8BJfbOyPAjxxStCJeu-oWgoWrNp1QCEVS_TEiYDyg8NxNwg2mWI758Apnm7sJeFK3xECq88I8JliM7ZBAkfYmfgcS48L3nyH/s400/untitledwsedwere.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479273669561240914" border="0" /></a><br /><br /><br />Hoje sou eu que poso para o teu poema<br />Como uma modelo numa cama de flores<br />Que estaria<br />A vida inteira diante dos teus olhos<br />Até ser só ossos, ouro, palavras, rebentação.as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-5480943984960116482010-06-03T03:42:00.000-07:002010-06-03T03:46:38.617-07:00Inês Lourenço<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPdQ20TaD_icrQ-7KhLoIJhvPV1T6qudDfhDfO42LI7X5C-hWAEqCPQ0lcagXuEd-7zyGli00BTgsIq3Hux-o7AiqvS4G7USh5pNuf9nK5Vk3uQ-R1xPe5GN3JLPID66K5SBsWHh6hMFO/s1600/jolabakoniuk.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPdQ20TaD_icrQ-7KhLoIJhvPV1T6qudDfhDfO42LI7X5C-hWAEqCPQ0lcagXuEd-7zyGli00BTgsIq3Hux-o7AiqvS4G7USh5pNuf9nK5Vk3uQ-R1xPe5GN3JLPID66K5SBsWHh6hMFO/s400/jolabakoniuk.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478497031523387426" border="0" /></a><br /><br /><br />Deitar-se alguma vez nos sulcos<br />do sono da noite anterior,<br />reconhecendo como um felino doméstico<br />o cheiro das nossas mantas. Não<br />lavar os dentes e sobretudo esquecer<br />de baixar as persianas. Coleccionar<br />pontas sucessivas de cigarros, jornais<br />de muitos ontens e rimas<br />de livros lidos só três paginas. Não<br />endireitar a curva daquele candeeiro,<br />deixar as gavetas abertas<br />com colírios, comprimidos e roupas<br />à vista. Amontoar em cima da cómoda<br />brincos ímpares, perfumes sem tampa, pequenos espelhos<br />quebrados, alfinetes, cartas, rascunhos<br />e chávenas de chá servido há dias, deixar<br />calar-se o CD com os lieder de Schumann<br />afastando os sapatos de muitos caminhos<br />e a roupa de todas as horas<br /><br /><strong></strong>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-11921313372260680682010-05-30T07:04:00.001-07:002010-05-30T07:04:26.975-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNsLTcji3hAQLf94nY9-nDtq2cu2WhFfBrDyzjAlbb8C8sELruKEjVDPnJJFyP90VUzQfF5VXc47kiCutW7g9O9VXMFR1havJ2PO3ERsORqIhmq5A-ByQS5Mtb_bVPLtpitu6BdqKMTz7z/s1600/filho_da_puta_e-mail.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 283px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNsLTcji3hAQLf94nY9-nDtq2cu2WhFfBrDyzjAlbb8C8sELruKEjVDPnJJFyP90VUzQfF5VXc47kiCutW7g9O9VXMFR1havJ2PO3ERsORqIhmq5A-ByQS5Mtb_bVPLtpitu6BdqKMTz7z/s400/filho_da_puta_e-mail.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477063667493505154" border="0" /></a>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-14771762142081236312010-05-29T07:07:00.000-07:002010-05-29T07:11:11.683-07:00( ai Mario, se eu te apanhava à solta em Paris )<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbSqho-7xDzBvcsTFTlEmMlzd8XwR0zOt2KryVm3fRyZhTpTR25t0TK41ZoYNRXpswEeOHM0arHsHi9VQVlgWmctGNwC4KMLPp_G3ZSnsfOAgMgLbUNkknWGLUEoIi4ZjMIZ4Y8vqHS7T/s1600/8.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 287px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbSqho-7xDzBvcsTFTlEmMlzd8XwR0zOt2KryVm3fRyZhTpTR25t0TK41ZoYNRXpswEeOHM0arHsHi9VQVlgWmctGNwC4KMLPp_G3ZSnsfOAgMgLbUNkknWGLUEoIi4ZjMIZ4Y8vqHS7T/s400/8.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476694276405030706" border="0" /></a><br />Amor é chama que mata,<br />Dizem todos com razão.<br />É mal do coração<br />E com ele se endoidece.<br /><br />O amor é um sorriso<br />Sorriso que desfalece.<br />Madeixa que se desata<br />Denominando-no também.<br /><br />O amor não é um bem:<br />Quem ama padece.<br />O amor é um perfume<br />Perfume que se esvaece.<br /><br /><div style="text-align: right;">Mário de Sá Carneiro<br /></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-65184317852967669532010-05-28T13:24:00.000-07:002010-05-28T13:26:49.696-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://i976.photobucket.com/albums/ae248/jellytheone/stefan-high-speed-photography-egg.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 468px; height: 351px;" src="http://i976.photobucket.com/albums/ae248/jellytheone/stefan-high-speed-photography-egg.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Foto por: </span><span style="color: rgb(255, 102, 0); font-weight: bold; font-style: italic;">sottiria</span><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 102, 0);"> </span>em photobucket.com<br /><br /><br /></span><div style="text-align: left;"><p>A mulher caminha pelas urzes, no auge </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>do vento, já depois da morte, enovelada </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>pelos ramos que cortam a paisagem. </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>O homem está parado como uma ave </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>de pedra, batida pelo fumo. Depois, é o </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>corpo dela desfeito sobre os rochedos, </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>uma faísca que incendeia um pedaço </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>de madeira. O homem, amarrado a uma </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>mancha de ferro, contempla o corpo vazio. </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>Um pássaro cego cai em cima de um espelho. </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>É o rosto dele despedaçado, a dor. </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>Tudo é medonho à sua volta, a parte </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>de trás da luz, a humidade, a respiração </p> <!-- end st_tag_p --> <!-- begin st_tag_p --> <p>das plantas.</p><p style="font-style: italic; text-align: right;"><br /></p><p style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Jaime Rocha</span><br /></p><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><br /><br /><div style="text-align: left;"><br /></div></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-68452038746549055662010-05-25T02:59:00.000-07:002010-05-25T03:32:27.180-07:00Manuel Cintra<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuqxj8NrPhqrX3d-pmLQpG70nBnHm1UQYkNvC2V4rBs3l9hkATpCDZWYmVzjFkxYOZdIWe5wDRi75b83ZS3IdTr0glzD6hfEgz5mduzn-j3LFaUHLM0ayeIg3G00aCHDBw3UnUPZgkqCy5/s1600/o-p%C3%A2ntano+lucrecia+martel.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuqxj8NrPhqrX3d-pmLQpG70nBnHm1UQYkNvC2V4rBs3l9hkATpCDZWYmVzjFkxYOZdIWe5wDRi75b83ZS3IdTr0glzD6hfEgz5mduzn-j3LFaUHLM0ayeIg3G00aCHDBw3UnUPZgkqCy5/s400/o-p%C3%A2ntano+lucrecia+martel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475153497015402594" border="0" /></a><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">O desenrolar lento, falange após falange, com que se desdobra os dedos e se atravessa sons e as manchas de luz, até chegar à tinta e ao papel, o tremor com que se teima em pregar marcos no tempo, assim como certos beijos pretendem, no tocar de lábios, deformar os corpos e melhorá-los, assim o contacto furtivo entre nós e a falsa paragem de tempo que nada muda, mas por vezes chama a atenção sobre a consciência daquilo que penetra os minutos e o que deles, como a nata presa no escoador de leite, nos vai alimentando o aspecto das rugas na pele.<br /><br />" tu eras nesse instante uma parte de mim com corpo de mulher deitada sobre a cama e toda essa parte se concentrava nos meus cinco dedos esquerdos construindo em pequenas superfícies sobre as pontas de cada um o nome desse pedaço da tua coxa interna, estendida ao comprido em frente do resto do teu corpo. E a calma, cor de folha, que se me infiltrava pelo sangue até chegar aos olhos, desaguava no respirar do quarto, encontrando o cheiro da maçã apenas trincada, que era o fim da linha do meu outro olhar, o olfato. "<br /><br />Eu era um homem, e escrevia, não que aspirasse pela fama, mas com um certo desdém pelo silêncio no ouvido alheio.<br /></div>as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-12035009451161967622010-05-22T08:34:00.000-07:002010-05-22T08:45:09.521-07:00Paulo Pais<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuSo9x-LFTBiSOtfNRx7HM75db7bJUsWsuZEo_2rMdz6jfduRxTemIIlpL04fs9pnMBH_H3Ntt4mns8PeV0zUx2QHB70hZ4Ah4-PLalfp2gXcpyOncPHAArGduPnD6J5tGpLBI8YSPyMMp/s1600/en+rose.bmp"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuSo9x-LFTBiSOtfNRx7HM75db7bJUsWsuZEo_2rMdz6jfduRxTemIIlpL04fs9pnMBH_H3Ntt4mns8PeV0zUx2QHB70hZ4Ah4-PLalfp2gXcpyOncPHAArGduPnD6J5tGpLBI8YSPyMMp/s400/en+rose.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474120593101627522" border="0" /></a><br /><br /><br />Falamos com os vivos quando já estão mortos<br />olhamo-los mas já não os vemos<br />mesmo quando trocamos cigarros e livros e piadas de mau gosto<br /><br />estão aí à nossa frente tocamos-lhes as mãos<br />ajeitamos-lhes a gravata sacudimos-lhes a caspa do ombro<br />a alguns afagamos-lhes a nuca<br />dormimos com eles<br /><br />não deixaremos de manter compromissos fáceis de não cumprir<br />marcaremos viagens a sítios que não há<br />- é bom fingir que gostamos uns dos outros<br /><br />em que podem beneficiar com a morte para além<br />do prejuízo da sua inarticulável ausência?<br /><br />basta uma bandeira ou isso dois ou três objectos<br />de afecto um gesto que escorre a memória<br />(por cada um que parte é um que não morre)<br /><br />apesar das ruas desertas continua<br />a vontade do amor e a alegria crua dos rapazes<br />queimando gatos vivos<br />fisgando pardais<br /><br />ouvirão eles o que não dizemos?as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2222615688883509621.post-47140567713011785752010-05-18T09:33:00.000-07:002010-05-18T09:44:41.018-07:00Cosmocópula<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgci35tfCjMeGViu4d2gyF5EePqiuWkuslOy_StfMozxrMJpiWRwAFlq85v_YQqpu0rh8CwUxzDWo_UvSQVoO5KsAbM2fZXe6Yg4LmMs4V3D-rABe-DpDKqjfUS4CyiFoMNa6DzKDEBGI2V/s1600/Michael+Pitt+and+Eva+Green+in+The+Dreamers.png"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 305px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472651908090278402" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgci35tfCjMeGViu4d2gyF5EePqiuWkuslOy_StfMozxrMJpiWRwAFlq85v_YQqpu0rh8CwUxzDWo_UvSQVoO5KsAbM2fZXe6Yg4LmMs4V3D-rABe-DpDKqjfUS4CyiFoMNa6DzKDEBGI2V/s400/Michael+Pitt+and+Eva+Green+in+The+Dreamers.png" /></a>
<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8esZhqquFSgPU1qvkecQsRJLauXPfljR-8dyOjopvZgP3CNou2CVCaHAvCzUsEc5omuVuYzlLChhtdXFQEOaK921C6yXjWT6Wiz2XkMQiKtGwCExOhC42y5FQcpPL8dxETCCKDxCvTJks/s1600/Michael+Pitt+and+Eva+Green+in+The+Dreamers.png"></a>
<br /><span style="color:#ffcc66;">I
<br />
<br /></span><span style="color:#ffcc66;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Membro a pino
<br />dia é macho
<br />submarino
<br />é entre coxas
<br />teu mergulho
<br />vício de ostras.</span></strong></strong>
<br />
<br />II
<br />
<br /></span><span style="color:#ffcc66;"><span style="font-family:trebuchet ms;">O corpo é praia a boca é a nascente
<br />e é na vulva que a areia é mais sedenta
<br />poro a poro vou sendo o curso de água
<br />da tua língua demasiada e lenta
<br />
<br />dentes e unhas rebentam como pinhas
<br />de carnívoras plantas te é meu ventre
<br />abro-te as coxas e deixo-te crescer
<br />duro e cheiroso como o aloendro
<br /></span>
<br />
<br /><strong>Natália Correia</strong></span><span style="color:#ff6600;"> </span></div>
<br />as abóboras mecânicashttp://www.blogger.com/profile/09207217254269049838noreply@blogger.com0